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[Desculpem a pieguice! Mas tudo o que eu faço nessa vida é tentar ser ... boa!]

Tem algumas coisas que nos fazem querer escrever.
(Tem coisas que martelam a nossa cabeça.)
Tem coisas que tiram completamente a nossa vontade, não só de escrever.
(Minha vó vai morrer)
Pra quê fazer teatro?
Coisa mais inútil, mais fulgaz. Mais...
Mais nada. É menos.
Representa toda a vontade humana de se exibir.
Nao melhora ninguém. Não salva nada. Não acrescenta.
Cultura cada um tem por si. Não precisa de ninguém dizer qual é a sua.
Aliás, se alguém tem que dizer qual é a sua cultura, ela não deve ser sua mesmo.
As pessoas ficam seguindo tradições. Seguem culturas.
Seguem inutilidades e futilidades que no fim das contas são a cultura do povo.
(Porque esse raio de palavra *cultura* insiste em perseguir?)
Ah, que se dane.
Que cada idiota siga a idiotice que lhe convier.
("Cada idiota com seu rabo preso")

Hoje assisti uma peça. Era linda. Os atores estavam sensacionais. Luz, música, espaço, tudo ok.
Texto muito bom. De tão lindo que estava tudo, doía.
Fazia pensar, fazia achar que nada do que você faz vai dar certo...
(E se, para ser bom, tiver que fazer mal? Eu não quero fazer mal às pessoas. Deixa elas continuarem no seu mundinho, submersas, sem ver mais nada, sem perceber qualquer coisa que mude. Ou que, pior ainda, não mude. É mais confortável. Não cansa. E eu não me importo que não se cansem - desde que estejam apáticas longe de mim...)
E não vai mesmo, afinal o que é dar certo?
(Não...não vai dar certo, tire seu cavalinho da chuva)
(sim, ele já morreu)
Ah...Tô começando a achar que nada faz muito sentido.
Nem tem um 'por quê'. (E não seria isso o motivo?)

Báh...Cansei desse teatrinho, podem abrir as cortinas e mostrar os bastidores, por favor.

["Out, out, brief candle!
Life's but a walking shadow, a poor player
That struts and frets his hour upon the stage
And then is heard no more: it is a tale
Told by an idiot, full of sound and fury,
Signifying nothing."- Macbeth]